Sábado

 

"Acho que sábado é a rosa da semana; sábado de tarde a casa é feita de cortinas ao vento, e alguém despeja um balde de água no terraço;

sábado ao vento é a rosa da semana. Sábado de manhã é quintal, uma abelha esvoaça, e o vento: uma picada de abelha, o rosto inchado,

sangue e mel, aguilhão em mim perdido: outras abelhas farejarão e no outro sábado de manhã vou ver se o quintal vai estar cheio de abelhas.

Nos quintais da infância no sábado é que as formigas subiam em fila pela pedra."

Clarice Lispector, Sábado, 11.07.1970, crónica, Jornal do Brasil, in Todas as Crónicas (Relógio d'Água)

Imagem: MB, Miradouro de Santa Luzia, Lisboa, 2019