Ir é ser
Qualquer caminho leva a toda a parte. Qualquer ponto é o centro do infinito. E por isso, qualquer que seja a arte De ir ou ficar, do nosso corpo ou espírito, Tudo é estático e morto. Só a ilusão Tem passado e futuro, e nela erramos. Não ha estrada senão na sensação É só através de nós que caminhamos. Tenhamos pra nós mesmos a verdade De aceitar a ilusão como real Sem dar crédito à sua realidade. E, eternos viajantes, sem ideal Salvo nunca parar, dentro de nós, Consigamos a viagem sempre nada Outros eternamente, e sempre sós; Nossa própria viagem é viajante e estrada. Que importa que a verdade da nossa alma Seja ainda mentira, e nada seja A sensação, e essa certeza calma De nada haver, em nós ou fora, seja Inutilmente a nossa consciência? Faça-se a absurda viagem sem razão. Porque a única verdade é a consciência E a consciência é ainda uma ilusão. E se há nisto um segredo e uma verdade Os deuses ou destinos que a demonstrem Do outro lado da realidade, Ou nunca a mostrem, se nada há qu