Pergunta...
Pergunta às árvores da rua que notícia têm desse dia filtrado em betume da noite; se por acaso pressentiram nas aragens conversadeiras, ágil correio do universo, um calar mais informativo que toda grave confissão. Pergunta aos pássaros, cativos do sol e do espaço, que viram ou bicaram de mais estranho, seja na pele das estradas seja entre volumes suspensos nas prateleiras do ar, ou mesmo sobre a palma da mão de velhos profissionais de solidão. Pergunta às coisas, impregnadas de sono que precede a vida e a consuma, sem que a vigília intermédia as liberte e faça conhecedoras de si mesmas, que prisma, que diamante fluido concentra mil fogos humanos onde era ruga e cinza e não. Pergunta aos hortos que segredo de clepsidra, areia e carocha se foi desenrolando, lento, no calado rumo do infante a divagar por entre símbolos de símbolos outros, primeiros, e tão acessíveis aos pobres como a breve casca do pão. Pergunta ao que, não sendo, resta perfilado à porta do tempo, aguardando vez de ...
