Só mais um jogo

 Quem existe que possa dizer

“de nada me arrependo, tudo o que fiz

faria outra vez”,

quem não apanhe do chão

a cinza dos prazos vencidos,

e tente

soprar-lhe, entre os olhos,

um alarme

contemporâneo?

O tempo solidifica à

menor aragem, o passado está

selado

num arquivo que dispara

pontualmente a meio

da noite.

Este homem, por exemplo, que

joga às cartas no parque:

espuma da barba a escalar a cara,

memória de selvas, descampados,

a incerteza do nome.

O trunfo é paus

e pedras, um passo em falso

e uma árvore de fogo

fugaz.

Mas a rodada vai de feição

e sob a mesa há excursões

de cigarros, troços, uma nota de vez em quando,

este tactear no trilho das sombras,

um levantamento das terras e de

ossos.

Ele pergunta se já terá matado,

se alguma vez

terá matado

alguém,

e não se lembra, jura, já não sabe,

não devo ter sido eu, pensa, o trunfo é paus,

ou espadas, ou ia foi há muito tempo,

e vamos à desforra,

só mais um jogo, mais

uma vida.

Pedro Eiras, INFERNO, edição Assírio & Alvim

Imagem: MB, Gaio - Moita, 25.09.2020